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Le pied de vigne est en hiver

Dans son costume de charbon.

Il est un primate dénudé

Un singe enivré les bras en l’aire figé.

 

C’est un christ contorsionné

Sur son fil de fer rouillé

Et Attendant que sa grappe repousse

Qui donnera du sang aux hommes.

 

A l’horizon l’arbre se mouille au ciel

Et L’herbe tapisse le devant de l’œuvre

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